El Fin de la Historia

Repito la historia
que no es mía
que me chupa
que me cerca
que me asfixia
que me desprende,
hábil artimaña
de la apariencia más feroz,
con treguas de cordura
que hablan del llamado
"mundo normal"
en el que la vida es un video-clip
con hijos de llanto afiebrado
reclamando la leche
que en esa exacta madrugada
a la madre abandonó
en el que la vida es un strip-tease
con los dueños de la escena atacando
-y a veces no les basta-
a espectadores silenciosos, obedientes
-y a veces no les basta-

Repito la historia
que no es mía
que acecha salvaje
que respira escondida en el as de corazones
que me expulsa de la que creo ser
mientras sus hilos invisibles aprietan
hasta desgarrar lo inasible de los sentidos

Extraviada en el laberinto
sólo atino a susurrarle
¿quién anda por ahí?

Por ese ahí que es mi adentro
desnudo de mí
tomado por ...
cedido a ...
empecinado en resistir la invasión
en correr el riesgo
en hurgar excavar
agujerear lo perforado
hasta desmitificar los ecos brumosos
del origen de la historia,
hasta conjurar el ritual cataléptico
de esta vieja historia.

- A m a t i s t a -

Se caen las cáscaras

¿¡Cómo!?
¿Cómo rescatar los restos
del naufragio voluntario?
¿Cómo mirarse a uno mismo
cuando el amanecer nos muestra
sin disfraces los desperdicios
de la fiesta pagana?

¡Ya no, señores!
ya no hay tiempo de escapar
ni de mirar para otro lado
ni de enterrar la cabeza
ni de ensayar justificaciones
individuales o colectivas.
¡Ya no!

Como máscaras de cera
se derriten las caretas
desnudando muecas
que apestan a putrefacción
elegida, consentida.
Se caen las cáscaras
hacen ¡ crraacc, crraacc !!
en el saco roto del asco
que provoca el caos.
Rascamos, hurgamos más y más
y no encontramos
nada más que NADA
en el punto de la acción.

Y pretendemos que todo
está igual o semejante
al antes de este mismo instante.
Y nos seguimos mintiendo
cómplices de la muerte sembrada
cómplices de este prolijo desorden
cómplices de la inercia inyectada.

Pretendidos amnésicos inocentes
escuchamos el cuento
de nunca acabar
mientras se divierten
fumando vía satélite
la pipa de la paz.
Y aquí, como bufones, esperamos
por ese "wonderful world"
que prometen como la panacea
en desmedro del mundo
que aún nos debemos construir.
Y escuchamos con un solo oído
y vemos con un solo ojo
y hablamos con media lengua,
que es lo mismo que
no escuchar
no ver
no hablar.

Y entonces.....
nos sorprende esa multitud
que con abrazos
recibe a los payasos,
los erige semidioses
de esta cárcel de puertas abiertas
que caminamos a diario
o a destajo
en masiva libertad condicional
custodiada por obedientes debidos
que acompañan nuestro paso
errante
rengo
ardido.

Y ELLAS
no dejan de girar
en el tíovivo
donde late la memoria,
ya no tan solas...

- A m a t i s t a -

Si tuviera el tiempo....

"Mirar el río hecho de tiempo y agua y recordar
que el tiempo es otro río" (J.L.Borges)

el río de tiempo y agua...
el río de tiempo, memoria y barro...
¿es el tiempo otro río?
¿o es muchos ríos y ríadas que nunca se encuentran porque el tiempo no existe?

si tuviera el tiempo de desandar el tiempo desgarrado por sangre derramada en vano y pudiera darle un nuevo tiempo al tiempo en que la sangre será derramada con sentido…

si tuviera el tiempo de desandar el tiempo de espaldas cargadas de llagas abiertas y pudiera darle risas, tardes apacibles y tus caricias y mis caricias y nuestras caricias...

si tuviera el tiempo de desandar el tiempo de dolores propios y ajenos y egoísmos absurdos y pudiera darle la ternura guardada y mi sonrisa abierta reflejada en tus ojos…

si tuviera el tiempo de desandar el tiempo de cobardías y de escapes hacia ningún lugar y pudiera darle un mañana posible y abrigarte con el manto de mi amor si estuvieras aquí...

¿qué me dirías?

- A m a t i s t A -

Esa manera de andar

Se dice que a veces se la ve
correr desnuda por las calles,
riendo enloquecida,
trepando a los árboles,
cantando con los pájaros,
jugando a la rayuela,
imaginando historias de piratas
escondidos en islas desiertas…

- A m a t i s t a -

Sin amarras

La frontera, tan cercana,
tan deseada
se le corre un poco más allá
se desliza inalcanzable...

Jueguen conmigo –pedía-
y déjenme ir –desafiaba-
sin intentar retenerme
sin dejar q me retenga…

déjenme recorrer
en presente interminable
los accidentes / las planicies
los ríos y los mares/
los rincones escondidos /
las tormentas y los trópicos
las selvas verdes/ las rojas /
las humedades y vergeles
los misterios / las furias
los deseos / las incógnitas /
que giran y giran
en el anillo de Möebius
como un trompo sin rutina
que nos devuelve siempre,
inevitablemente,
al mismo lugar

Y la niebla, aquieta su viaje
sin impedirle
que al girar y girar
se vuelva lenguas de fuego
q le traspasan la piel en fuga,
ya tan fría...

- A m a t i s t A -

Bitácora de vuelos desorientados (II)

una mujer
aúlla
el desgarro
en la sala
de partos
de un hospital
desbordado
de gentes
que saludan
el sobresalto
con una sonrisa
de alivio

ella -la mujer-
sin saberlo
desmitifica
la leyenda
más ancestral

un insoportable
olor a comida
se cuela
por los pasillos
y a lo lejos
se escucha
el silbato
del tren
de las doce

- A m a t i s t a -

Demasiado tarde

Es tarde
para dormir
para tener más hijos
para creer en imposibles
para inventar el cuento
que te devuelva con vida
para negar que ese lugar
en el viaje era mío

Es tarde
para aceptar
que revólver no es lo mismo
que revolver
para olvidar que sus disparos
matan a corazones desesperados
para errar por los caminos
y encontrarte en marzo
bajo la cruz del sur

- A m a t i s t a -

Bitácora de vuelos desorientados (V)

el día que la extrañeza
tiñó todo de azul
los pájaros se alejaron
la risa apenas tuvo tiempo
de dibujar una mueca
los sentidos se vistieron de gris
el mundo era un murmullo
los fuegos artificiales ya no tenían sentido
el sol se congeló en el horizonte
la memoria sepultada / liberada
abdicó su defensa para siempre
la utopía fue sorprendida en
la construcción de otro engaño
el miedo ya no asustaba
los dedos colgaban secos
los televisores continuaban
su espionaje sobre la gente
el alma sobrevivía / desvivía
ajena / despojada
sin que nadie avistara el cambio
sin que a nadie le importara
mucho menos a mí
ya me fui de aquí
ya no duele
las plantas de mis pies
se curaron al caminar
sobre una catarata
de pétalos de magnolias

- A m a t i s t a -

Bitácora de vuelos desorientados (IV)

Cuando el acecho decide…
nooo vaaa máaass
cae a plomo sobre vos
te parte en mil pedazos
te quita el sueño
las palabras
las ganas
te hunde como a
una balsa a la deriva
te amordaza los sentidos
te provoca un asco
espeso, profundo
que ninguna resistencia
puede aquietar
te acorrala
te arrastra sin opciones
hasta la pira que espera
en la esquina donde
duerme para siempre
la rayuela de la niñez

y ya no hay anestesia
que te proteja
que te contenga
en sus márgenes
ilusoriamente seguros
que te envuelva
con el abrazo más deseado
que escuche lo que grita
el color de tu silencio
que resista compartir
tus deseos más profanos
que juegue con los fantasmas
que te invitan a seguirlos
que te ayude a soportar
el momento en que
tu irreverencia queda
al desnudo sin retorno.

- A m a t i s t a -

Tarde sin mundo, muda

Esta tarde
me escapo del mundo,
de los otros,
de vos

Esta tarde
repliego mis alas
guardo el grito
en el fondo de la cueva
prendo una fogata
que el naufragio no incendia
dibujo espirales solitarios
giro loca al revés
camino hacia atrás
mareo al cordón
que aprieta
ahorca al pie
reboto en el espejo
que no me ve
atajo a los que saltan de él
reviento el globo inflado de asco
trepo a la punta del miedo
me deslizo por sus huecos
remonto un barrilete con mi piel
que pinta un mapa rojo
al estrellarse en la pared
de esta tarde
escapada del mundo...
muda

- A m a t i s t a -

Ráfaga sensorial

Hoy es el día apropiado. Llovizna la sudestada sobre la ciudad. Con delicadeza guarda las prendas dobladas en el bolso gris, sin mezclar los colores. Se mete dentro del abrigo, toma un libro al pasar y de una mirada repasa el silencio de la casa. Cierra y se va hacia la humedad que le salpica la cara.

Camina las pocas cuadras que la separan de aquel lugar dejándose tocar por la llovizna. La goza. Se imagina desnuda, con el agua chorreando por todo su cuerpo. Dos gotitas detenidas en sus pezones erizados tratan de permanecer prendidas, no quieren caer. Las que están detrás no dan tregua y empujan hasta instalarse en su lugar. Algunas logran deslizarse suavemente hasta el ombligo convertido en un charquito caliente que se derrama en riachos inundando la bahía inquieta. Sedienta, disfruta el agua que se cuela por el canal que une y separa su cuerpo en dos. Desde ese trampolín caen en catarata atropellada entre sus piernas, no dando respiro a la piel que no piensa, como en cualquier momento de humedad acompañada.

Camina más lentamente, para retener la sensación que pierde cuando su mano pulsa el llamador de la antigua puerta cerrada de dos hojas.

- A m a t i s t a -